Quien te ha visto y quien te ve querida ciudad de mi desconsuelo, antaño flor de Hispania, resplandeciente y opulenta urbe desde la que los califas manejaban un imperio, la ciudad más poblada del planeta en su momento (cosa de la que ninguna otra ciudad española puede presumir) hoy menospreciada, ninguneada, maltratada por las distintas administraciones y por esta casta de políticos aldeanos sentados en sus cómodas poltronas de Capitulares… y es que son muchas las “de Jaimito” que llevan hechas en estos últimos años… puente de Miraflores, puente Romano, Estadio el Arcángel, ¿Palacio del Sur? este último es de reírse por no llorar...  pero sin lugar a dudas la que más hondo se me ha clavado en el corazón a la par que me daña la retina, es ese nuevo hotel, ese engendro mohoso, ese aborto cubierto de orín que estos incompetentes que gobiernan la ciudad han consentido que se plante en uno de los entornos más emblemáticos de Córdoba, (explanada del antiguo Meliá), no hay derecho señores, esto es un atropello imperdonable e imponderable. Pero lo que más me duele, lo que más me entristece es ver la escasa, por no decir nula, respuesta del pueblo cordobés, todos o casi todos lo critican, afirman frunciendo el ceño que es algo horrendo y que afea la ciudad, pero apenas una organización ha elevado una crítica real y efectiva, ¿¿¿qué más barrabasadas tienen que hacer estos politicuchos de tres al cuarto para que los cordobeses protesten de verdad tirándose a la calle???, no quiero ni pensar la que se hubiese formado en otras ciudades muy cercanas ante una tropelía similar, pero claro, en esas ciudades si hay organizaciones y asociaciones de vecinos que de verdad pelean por lo suyo, en cambio aquí lo que hay es “peñas peroleras”… subvencionadas por el ayuntamiento por supuesto… sin palabras. Si a la señora alcaldesa y a los concejales (todos, oposición incluida) les quedara una mínima gota de vergüenza, una minúscula molécula de decencia, no sólo es que dimitirían, es que se irían de Córdoba y no volverían a pisarla hasta que no hubieran conseguido que esa mole mohosa desapareciera de nuestra ciudad. Iros y no volváis más, estamos hasta las narices de vosotros.

La feria de nuestra ciudad siempre ha sido uno de los motivos de orgullo para la mayoría de cordobeses, sin embargo últimamente no cesan de escucharse voces quejándose y casi siempre de lo mismo; inseguridad. Si hasta hace bien poco me gustaba presumir cuando hablaba con gente de otras ciudades andaluzas (en especial sevillanos) de que nuestra feria “es la única donde las casetas son todas públicas”, este hecho, desde mi punto de vista, está siendo uno de los principales inconvenientes y lo que terminará por hacer que nuestra feria poco a poco vaya perdiendo su valor y convirtiéndose en la macro fiesta de la inseguridad donde no se puede estar tranquilo en casi ningún sitio, sobre todo de madrugada. Y es que es una pena como está la feria en este aspecto. Es cierto que en cualquier fiesta o feria siempre hay algún energúmeno o borracho que puede meter la pata, pero también es cierto que la libertad que tienen esos individuos en la feria de Córdoba es pasmosa, porque si a la falta de fuerzas y cuerpos de seguridad por el recinto ferial que al menos estén visibles para los ciudadanos, sumamos la enorme cantidad de niñatos y no tan niñatos “encocados” y borrachos que montan una bronca o pelea (con navajas de por medio en muchas ocasiones) por la tontería más absurda y que encima tienen la entrada libre a todas las casetas… pues ya me dirán ustedes… peleas, peleas y más peleas, y un lugar al que en teoría acudimos a divertirnos, a comer y beber con los amigos y a relajarnos, pues se convierte en todo lo contrario, en un lugar inseguro donde no se está tranquilo ni a gusto y a donde a cada vez más nativos y forasteros se les quitan las ganas de acudir, siendo conocido por todos que cada vez son más los cordobeses que aprovechan los días de la feria para irse de vacaciones a la playa... por algo será. Y es que no hay derecho a que un grupo de amigos, una peña, una asociación… se tire todo un año preparando su caseta con toda su buena voluntad e ilusión para que llegue un grupo de indeseables y le estropeen la noche o incluso toda la feria. Nuestra feria tiene su estilo propio, tiene su idiosincrasia, muchas cosas dignas de resaltar y es sin lugar a dudas una de las más importantes del país, pero creo que nada es más importante en un evento de este tipo que los ciudadanos que acuden a él se sientan seguros y se diviertan sin tener que estar pensando en otra cosa que no sea eso, divertirse.

Desde hace cientos de años en las calurosas noches del verano campiñés las luciérnagas siempre han fascinado a los niños y a los no tan niños con su fosforescente luz. En las últimas décadas debido a los pesticidas, a la contaminación de las aguas y a la saturación lumínica resulta muy difícil verlas como antaño y muchos las creíamos extinguidas en la campiña cordobesa, sin embargo aún podemos contemplarlas si sabemos buscar en el sitio y en la época del año adecuados. Para ello hay que seguir unos pasos sencillos y concretos que nos ayudarán a localizar estos luminosos insectos:

ELIGIENDO UN BUEN LUGAR:

Hay que buscar un lugar con humedad, con vegetación, que no esté contaminado y con agua limpia; arroyos, ríos, fuentes, lagunas…, pero siempre que no esté contaminada.

LA MEJOR ÉPOCA:

Para buscar luciérnagas la mejor época es el principio del verano (aproximadamente desde el 20 de junio hasta el 20 de julio) ya que en este tiempo es cuando las larvas se transforman en adultos (machos y hembras) y es cuando estos coleópteros se reproducen y podremos verlos en todo su apogeo. En cualquier otra época del año (incluso invierno) podemos buscar larvas, aunque son difíciles de encontrar debido a que suelen estar escondidas bajo las piedras, troncos etc., donde se alimentan de babosas y caracoles.

…Y A BUSCAR:

Una vez que hemos localizado un buen lugar y cuando es la época adecuada comenzaremos la búsqueda, que siempre será nocturna. Para las hembras (no aladas) debemos buscar en las zonas de más oscuridad, normalmente están en el suelo (encendidas), aunque también se pueden encontrar en la vegetación. Para los machos (alados), al ser más numerosos, la búsqueda es más sencilla; si en el lugar que hemos escogido hay cercano algún punto de luz (farola o foco) miraremos a su alrededor, ya que estos animales se sienten atraídos por la luz y con toda seguridad encontraremos alguno. Otra opción es intentar observarlos en zonas de oscuridad, mientras vuelan y encienden su luz, aunque esta observación necesita de mucha paciencia y suele dar pocos resultados debido a que, como dijimos antes, las luciérnagas ya no son tan numerosas como antes, de todas formas, si buscamos un buen lugar y tenemos tiempo de sobra esta es la mejor y más bonita manera de observarlas mientras emiten la luz (bioluminiscencia) con la cual se comunican con las hembras que suelen estar en el suelo o en la vegetación, encendidas también, esperando que lleguen los machos para copular.

Suenan las campanas de Talbania, suenan al bronce áspero y verde de los pueblos, su sonido llega hasta mis oídos y mis ojos como enganchado en las alas de los negros cuervos que al mediodía sobrevuelan los rastrojos, así suenan las campanas de Talbania, así sonaron por siglos en la vieja parroquia antes de que su esbelta y fina espadaña levantara el polvo al estrellarse contra el duro suelo de la plaza, así suenan en la pequeña iglesia de planta cuadrada y extraña y en la blanca ermita de extramuros, destino de peregrinos de origen alemán todas las ferias, así sonaban en las remozadas Casas Consistoriales y en otras pequeñas y enjalbegadas ermitas de las cuales casi ni el recuerdo nos queda ya; San José, Veracruz, Caridad… Así suenan las campanas de mi pueblo, congeladas en el tiempo, escuchándose en la lejanía desde los polvorientos caminos, desde las llanas hazas de La Laguna donde los segadores montalbeños miraban las blancas casitas del pueblo, sudor en la frente, hoz en la mano… la brisa les traía el son de aquellas campanas aldeanas. Hay quien dice que al caer la tarde, al esconderse el sol, entre los olivos se vuelve a escuchar aquellas campanas antiguas, aquel lento y cadencioso eco del pasado rebotando entre estos romos cerros de la campiña, vibrando como los álamos negros de la alameda mecidos por el viento… hay quien dice que aún siguen sonando… suenan las campanas de Talbania.

Creo sinceramente que la poesía no debe entrar en política, el arte no debe ser político, no puede serlo, no puedo entender un poema desde el punto de vista políticamente partidario, ni de izquierdas ni de derechas, ni siquiera de centro, ni alternativo, ni oficialista, ni contra determinado régimen. El arte, la música, debe estar por encima de ideas políticas, el arte no puede estar concebido como un mensaje dirigido hacia las mentes más o menos alineadas con la ideología del artista o como intento de convencer a nadie de lo que debe pensar políticamente. El arte debe estar por encima de ideologías políticas, sólo así podrá llegar hasta el último hombre, hasta el último rincón, hasta el corazón de cualquier receptor. Politizar la poesía, politizar ideológicamente cualquier tipo de expresión artística es, desde mi punto de vista, hipotecarla, ponerle fecha de caducidad y, en la mayoría de los casos, hacerla vana, sin sustancia y sin sentimiento ni transmisión, castrando de esa forma su fin último; hacer vibrar a cualquier persona que lo reciba tenga la ideología política que tenga.

Cae la noche en la ciudad, las ambulancias y los coches patrulla no dejan de sonar estridentemente en el silencio nocturno, en el negro cielo tan sólo se distingue una diminuta rodaja de luna menguante… ni una estrella, en la urbe no se ven las estrellas desde hace años, la contaminación lumínica las hace invisibles, de todos modos ¿quien se acuerda ya de mirar a las estrellas?. Es de noche en la ciudad, en los estrechos callejones, resguardados por la azul penumbra los gatos y las putas empiezan sus cacerías nocturnas, un saxofonista entona su triste melodía a lo lejos, quizás su sonido provenga de algún sucio tugurio de lo muchos que infectan esta zona de la ciudad alejada del centro comercial, muy lejos de las tiendas de ropa cara o de las zapaterías de guapas dependientas de eterna sonrisa, sin embargo aquí, bajos las luces de neón, puedes encontrar personajes singulares, extraños, noctámbulos bebedores de cerveza y whiskey que apestan a colonia barata y cuentan su historia una y otra vez a quien la quiera oír. Así es, la noche en esta parte de la ciudad es distinta, sabe a blues, a viejo jazz, suena a piano eléctrico, es especial, ni mejor ni peor… simplemente auténtica. Quizá esta noche me dirija solitario hacia el lugar de donde proviene el sonido de ese saxofón maravilloso que no deja de llamarme en la madrugada, que me incita a buscar alguna aventura mientras saboreo una rubia cerveza apoyado en la barra o mientras fumo un cigarrillo y observo los caprichosas formas que dibujan humo y luz al mezclarse en el cargado ambiente del garito donde me encuentro, miro a mi alrededor, unos tipos juegan al billar mientras sus chicas, con los ojos enrojecidos, beben en la barra y me miran preguntándose quién será ese hombre extraño y solitario con la mirada perdida, absorto en sus pensamientos… si, quizás esta noche sea una de esas en las que merece la pena salir y escuchar un buen blues, una noche de jazz en la ciudad. 

Cuando yo era muy joven trabajé en una granja,

cuidaba de los animales de día y de noche,

me ocupaba de ellos y de que nada les faltara,

había cerdos, gallinas y una mula muy terca

que mordía, daba patadas y tiraba piedras,

pero yo la tranquilizaba rascándole el lomo

y susurrándole canciones románticas a la oreja.

Montado en ella me gustaba bajar hasta el río

y ver a las chicas desnudas mientras se bañaban,

fue en los viejos tiempos, apenas era un crío,

cuando trabajaba por dinero hasta la anochecida,

cuando las mujeres aún no complicaban mi vida

y no me importaba gastar mi sueldo en la taberna

o en chicas que al día siguiente no pedían cuentas.

Ahora trabajo en una oficina en la gran ciudad,

tengo negocio propio, empleados y secretaria,

que la vida me sonrió seguramente pensarás,

pero ay! querido amigo que equivocado estás…

porque por mucho dinero que ahora tenga

o por ponerme corbata y caros trajes de seda

no soy más feliz ni mas libre que en aquellos días

cuando era un simple aprendiz de granjero,

cuando no me importaba tener poco dinero

ni soñar despierto montando aquella mula vieja

que mordía, daba patadas y tiraba piedras

y a la que yo tranquilizaba rascándole el lomo

y susurrándole canciones románticas a la oreja.

Son esas noches del verano

en las que apetece pasear

y tomar unas cervezas

con algún viejo amigo

con el que poder charlar,

y entre trago y trago

recordar el tiempo que ha pasado,

que una vez fuimos inocentes

y creíamos en la gente

y en el hombre sin maldad.

Nos divertíamos por las noches

y de día a los campos de ajos,

jamás perdíamos de trabajar.

Pero la vida nos abofeteó fríamente,

nos golpeó en la boca y en la mente

y ni tan siquiera nos dejó llorar.

Ahora lo veo todo muy claro,

pero aceptarlo cuesta caro,

porque ya nada es como creías

ni como te querían hacer creer.

Porque el día que abres los ojos

y desencajado miras alrededor

ves que donde habían mil amigos

apenas han quedado uno o dos.

En esas noches del verano

cuando afloja “la calor”,

anhelo estar con aquellos amigos

y compartir unas copas de licor,

ir a la feria de cualquier pueblo

y decir tonterías a las chavalas,

degustar la madrugada sin prisas,

compartir un buen rato de risas

sin pensar tanto en el mañana,

porque, maldita vida esta,

que ese mañana llegará

y te verás bobo y desengañado

mirando con añoranza al pasado

sabiendo que nunca volverá.

En esas noches del verano

aquí me tienes viejo amigo,

deseando echar un rato contigo.

Dedicado a mi buen amigo Manolo "Bob", que aunque poco, cuando nos vemos es como si el tiempo no hubiera trasncurrido.

Aquí donde muere el gran río del sur, aquí donde finalmente se entrega en húmedo abrazo al océano mezclando las dulces aguas de la campiña y de las sierras con las saladas  de la costa atlántica, aquí donde la Andalucía fluvial se funde con la marinera, aquí en esta playa de blanca arena donde en el multicolor crepúsculo el sol se esconde tras los pinares y marismas del coto, aquí me encuentro… junto al río… una brillante copa de alegre manzanilla centellea en mi mano, sentado en la terraza de un bar, langostinos y cañaíllas, el rumor del oleaje como banda sonora, una bella mujer con la que conversar o con la que disfrutar de los silencios mientras las miradas se cruzan, el viento suave y fresco trae una mezcla de olores exuberante… mar, río, pinos, salitre… una barcaza se acerca lentamente dejando atrás la orilla de Doñana donde acaba de llevar un bullicioso grupo de romeros,  un enorme barco cargado de contenedores sube río arriba hacia el puerto de Sevilla, en el otro extremo el faro de Chipiona, coloso vigilante de la bahía que lanza su tres haces de luz blanca hacia la oscuridad, un luminoso destello cada diez segundos… ahora… otra vez… y otra más.

Quizá no seáis esos grandes ríos con puertos fluviales y barquitos de remo… tal vez el poeta no se inspiró al ver vuestro sinuoso caminar entre secos cerros y terronales… posiblemente permanezcáis ocultos para el viajero que desde la ventanilla de un aeroplano sólo ve unas minúsculas venas en la magra campiña… puede que no tengáis en vuestras riberas espesas frondas ni arboledas para el recreo, sino más bien tarajes y  carrizales donde en la madrugada canta el ruiseñor… seguramente cuando el verano apriete os quedareis sin agua salvo en alguna verde poza en lo más umbroso del cauce… nunca tenderán a vuestro paso grandes puentes de piedra o metal, como mucho una austera y tosca pasarela sobre la que algún hortelano pisará indiferente… sin embargo para mi sois importantes, bellos e imprescindibles, ¿qué sería de esos caudalosos y contados ríos que dan renombre a ciudades o regiones si no hubiera miles de anónimos arroyos y riachuelos en la campiña?

Por la mañana, muy temprano, aún no despuntó el día, voy andando por las calles del pueblo y mis pasos resuenan en la noche, semioscuridad aún, olores a jazmines y azahar perfuman la suave y fresca brisa, las farolas están encendidas todavía, el silencio sólo es interrumpido por los “buenos días” que cruzo con algún vecino que,  talego al hombro, se encamina hacia alguna taberna para tomar una copa de aguardiente antes de irse a trabajar al campo o con alguna mujer que va a comprar el pan, el cielo oscuro, azulado y rojizo anuncia el inminente despertar del sol que con su luz y claridad pronto lo iluminará todo. En una ventana un sonido especial y familiar me llama la atención, una enamorada golondrina está allí posada y entona su canto saludando a todo el que en ese momento pasa por aquel lugar… “chirriripitiichiriripitirrrrrrrriiii”, la miro y sigue cantando sin pudor y sin asustarse ni echar a volar… “les quitaron las espinas al Señor” nos decían de pequeños para que no las apedreáramos (como hacíamos con todo plumífero que se descuidaba un instante), más tarde aprendí por mi abuelo que, aparte de por aquella caritativa acción (veraz o no), había que respetarlas porque su alimento preferido son las moscas y mosquitos que tanto nos molestan durante los tórridos veranos campiñeses. Sigo caminando, Talbania se despierta en esta nueva jornada, se despereza y echa a andar… otro día más.

Sentado, tirado en la hierba… mirando hacia arriba, hacia el limpio y claro cielo azul de este día primaveral, viendo pasar las nubes empujadas por el húmedo viento del sur, como viejos galeones navegando mansamente en mitad de un océano en total calma… adivinando las formas que dibujan estos vaporosos cúmulos, su contorno que hace que se asemejen a… una tortuga, una cabeza humana… no, aquella parece… una flor, miro a otra más y pienso… es un corazón, un gris y gigantesco corazón, sin decir nada vuelvo mi cabeza hacia ti, te observo; tu cabello rubio, largo y brillante descansa sobre tus blancos y sensuales hombros, estás sentada junto a mi con tus brazos rodeando tus rodillas, abrazando tus piernas suaves, jóvenes… me miras, tus ojos color miel casi me atraviesan el cerebro, dejas descansar tu cabeza sobre mi hombro, como me gusta el olor de tu pelo, con una sonrisa infantil me preguntas:  “¿es un corazón verdad cariño?, ¿si verdad?, ¿a que si?.

¡¡“vamos valientes”!!... ¡¡”al cielo con ella”!!... olor a incienso, media luz de amanecer y de cirios encendidos, Semana Santa… el gentío que desborda la calle, miles de miradas sobre un mismo punto, miles de pensamientos cada uno dispar, único… una moza emocionada llora de fe y alegría, un joven medio borracho se tambalea y con enrojecidos ojos mira al infinito, un chico vestido de nazareno va descalzo y sangran sus pies, un hombre mayor que pasa por allí, desdeñoso y socarrón piensa: “en mi huerto te criaste, naranjo te conocí”, por mi parte… ¿qué puedo decir?, me gusta y no me gusta esta fiesta tan nuestra, tan ibérica…tan española, me gusta la emoción del que lo vive con religiosa esperanza, no me gusta la falsedad del que se “cuelga el Santo” para que lo vean, me gusta la fe que de verdad sienten unos cuantos, no me gusta la “fe de una semana al año” que tienen la mayoría, me gusta y creo en ese Jesús soñador que pensó que podría cambiar el mundo con amor y que quería que todos los hombres se sintieran hermanos algún día, no me gustan esas imágenes, ese “Señor” cargado de oro y de plata, todo lujo y ostentación… tan distinto del que anduvo en la mar.

Bien lo escribió Machado,

bien lo cantó Serrat,

para mi nada ha cambiado,

“hoy no eres tú mi cantar”

Estoicidad asertiva, asertividad estoica… una forma de entender la vida, una manera de afrontar el día a día, la cotidiana realidad, de exasperante duda existencial a veces… otras ocasiones agradable y dulce… simplemente sin sustancia (aparentemente) la mayor parte del tiempo. Casi con desdén enciendo el televisor; hambre, guerras, muerte, atentados, ambición, dinero, poder, malicia, enredos… todo ello inherente y exclusivo del ser humano, ¿pero qué somos en realidad?, animales racionales nos enseñaron en el colegio… ¿animales sin ánima?, ¿razocinio sin razón?...no lo se, lo cierto es que el mundo no para de girar y tarde o temprano nos engullirá, quizás dentro de unos miles de años no quede del género humano más que cuatro hierros mohosos y algunas piedras desgastadas en mitad de un desolado desierto donde los lagartos tomarán el sol, como hicieron siempre. Que no hay acción sin consecuencia, acto sin efecto… eso debemos tenerlo claro, y hoy día hay muchas acciones y muchos actos que tendrán sus consecuencias y sus efectos en el futuro… irremediablemente, pero todo funciona así, es algo natural que debemos tener presente y aceptar… hace cuatrocientos millones de años a un pez se le ocurrió salir del agua para explorar la tierra firme,  empezó a andar a cuatro patas… y mirad la que ha formado el inocente animalito.

Brumas del amanecer, olivos, cerros húmedos de barro y lluvia,

ayer pensé en Talbania…

Enjutos cardos del camino, frescas alamedas de rumoroso arroyo,

ayer soñé con Talbania…

Viejas encinas centenarias, arenas y catacumba… telarañas,

ayer sentí Talbania…

Noche en el melonar, luciérnagas, estrellas y ronroneo de motores de riego,

ayer anhelé Talbania…

Verano, feria… vino en la pechera, olor a ajos en el ambiente,

ayer deseé Talbania…

Una suave cuesta, una larga calle, ancha…una terraza donde tomar una copa,

ayer se me antojó Talbania… y que tú, querido amigo, estuvieses allí conmigo.

Esta tarde no se de qué escribir, y no es porque no tenga ideas, no es porque por mi cerebro no ronden pensamientos e intenciones que plasmar sobre el papel, sino más bien porque son tantas y de tan diversas índoles que soy incapaz de ordenarlas o de hacer que fluyan de manera mansa y natural hacia mis dedos que acarician el teclado del ordenador. Porque mis pequeños escritos son reflexiones, razonamientos espontáneos que son volcados directamente de mi mente hacia fuera, pero hoy están demasiado revueltos, en demasiado desorden y no consigo escribir, no puedo… en mi sesera se agolpan vivencias de un fin de semana atareado, activo… imágenes de las ermitas de nuestra sierra cordobesa, remanso de paz y tranquilidad, de exuberante naturaleza, también una calurosa tarde en el coso de los califas, arena y sangre… y un torito que mira al tendido y no se quiere morir mientras la muchedumbre ruge entusiasmada… Todo ello hace que me sea imposible concentrarme en crear algo concreto, algo tangible y entendible, no… esta tarde no puedo escribir, mejor será así… por la noche intentaré dormir escuchando el coro de grillos que cantan a la luna, aquellos que desdeñó en su día el poeta y a los que yo tanto admiro por su sencillez y por su natural don para transmitir los sentimientos, mejor será así queridos amigos… hoy no escribiré nada.

Medianoche, el ululante y frío viento del este sopla moviendo los olivos y haciendo que formen extrañas y siniestras figuras cual fantasmas con huesudos brazos abiertos al cielo. Arriba de una loma el viejo caserío refulge azul con el brillo de una clara luna llena que inunda de luz la oscuridad del campo… blanca, redonda, centelleante… la silueta de una lechuza se recorta en ella mientras en vuelo silencioso se adentra en la cerrada negrura buscando alguna presa, el rumor de un brumoso arroyo con su olor a hierba mojada… el cantar de los grillos y el aullido del algún zorro rompen la mudez de la oscuridad.  En esas frías noches de invierno, al calor del brasero, recuerdo que a los niños nos contaban historias de miedo, de alguien conduciendo por una sinuosa carretera a altas horas que creía haber visto a una mujer mayor y vieja andando como un espectro al lado de la cuneta… sin embargo al parar el vehículo y mirar hacia atrás… nada, no había nadie y por mucho que intentaba buscarla con la mirada… ya no estaba, se había desvanecido, decían que era un espíritu, el alma de alguien que seguía vagando por estos parajes y que en las noches de luna llena salía y paseaba por el filo de los caminos buscando no se sabe qué o no se sabe a quién y sobresaltando a cualquiera que por casualidad se la encontrara. Ya mayor, muchas veces he pasado sólo y de madrugada con el coche  por aquel desierto lugar, y aún sabiendo que aquello no era más que un  cuento para asustar a los niños, siempre me he acordado de aquella vieja… de aquella sombra, y al hacerlo, instintivamente he mirado por el espejo retrovisor… y he sentido un escalofrío en el cogote y la espalda que me ha hecho sonreír, sin embargo justo antes de tomar la última curva… antes de perder de vista del todo el sitio en cuestión… he vuelto a mirar buscando por última vez .

“…se dice que en los sitios de Monte-Mayor y Montilla estaba la más abundante de jabalíes, osos y otros animales…”,

Con estas palabras, en el siglo XIV, describía el Rey Alfonso XI en su “Libro de la Montería” la actual campiña sur cordobesa. Es harto difícil y cuesta mucho trabajo imaginar nuestra pelada, rasa (salvo los olivos y viñedos) y muy cultivada campiña convertida en un espeso monte bajo de encinares y poblado de todo tipo de animales salvajes… pero sin lugar a duda, hubo una época en la que así fue… es más, el lapso que lleva siendo agrícola y domesticada es sólo una minúscula fracción en el tiempo comparándola con los miles y miles de años en los que fue un espeso bosque mediterráneo. A veces he intentado hacerme una idea en mi mente de cómo sería el espectáculo de poder ver de nuevo desde alguna atalaya de la campiña aquella espesura, aquellas frondas de vegetación en lo que es hoy un suelo totalmente domado por el hombre y en calma, y en el que lo poco que ha quedado es alguna triste y solitaria encina en lo alto de un cerro o un manchón de chaparros en el cortado de un lindero… y con suerte de no haber sido arrancados por algún palurdo sin escrúpulos. En cuanto a los animales, pues de la macrofauna nada ha quedado, pues jabalíes, ciervos, osos o lobos hace siglos que fueron extinguidos… hace ya mucho que no se oyen los ecos de las cornetas de las monterías ni los ladridos de las jaurías por estos parajes… como mucho hoy, aquel personaje regio se hubiera colgado al cinto una incauta liebre o algún gallardo perdigón.  

 

 

Yo era un niño, un “amiguete”. Después de la escuela iba al campo junto a mis amigos a cazar pajarillos, roedores o algún imprudente erizo. Acompañados de nuestros perros vagabundos a los que nunca conseguían cazar los laceros, recorríamos arroyos y padrones en busca de nidos de abejarucos o asaltábamos algún huertecillo para probar las tiernas habas y lechugas. Donde más me gustaba ir era a un escondido paraje al noreste de Talbania, andando por el sendero flanqueado de encinas y majuletos llegábamos al valle de la catacumba, al “valle de la cultura”… era mi sitio preferido desde siempre y sentía algo especial al caminar por allí, los ancianos nos contaban viejas historias que han ido transmitiéndose de boca en boca a través de las generaciones y aseguraban que hace cientos y cientos de años allí mismo hubo un poblado en el que vivieron muchas personas y que según parece se llamó Secobia o Segovia, que hubo un tiempo, mucho antes de que Talbania brillara blanca en su cerro, antes de que recortara su silueta de tejados y ermita en el paisaje de la campiña, antes, mucho antes… que hubo una vez un húmedo valle boscoso de finas arenas, de frescas y claras aguas, de abundante caza y árboles frutales… de gentes cazadoras y laboriosas que adornaban sus cuerpos con fósiles de conchas y petrificados dientes de tiburones que nadaron en océanos desaparecidos hace millones de años…

Todavía hoy sigo yendo a este sitio, y sus arenas, sus manantiales y sus musgos son los que ahora me hablan de aquellos antiguos moradores del valle, que un día, nadie sabe por qué… dejaron de habitarlo.